Una vez más

No es que me encanten tus vicios,
que sean un motivo particular de adoración de mi parte.
No es que piense que necesito un bad guy para
rebelarme contra el mundo,
porque yo ya soy una rebelión.
Es que tu sensibilidad me ha tocado
tan hondo,
tan profundo,
tan directo en mi corazón,
que no puedo dejar de encandilarme
cada vez que un color,
un aroma,
un paisaje,
una canción,
te enternecen hasta el extremo.
No creo que seas una persona trivial,
aburrida, del montón.
Tu decir, tu pensar, tu fantasear,
oscila entre el melodrama y la comedia,
salpicado de sadismo.
No es que te abandone,
porque yo también me quedo completamente sola
sin vos.
¿Con quién podría hacer absolutamente nada
y, aún así, pasarla bien?
No es algo habitual que alguien
me abra sus orejas,
me abra su boca,
me diga "buenos días, ¿cómo estás?"
No es algo habitual encontrar a alguien
con quien reír y llorar,
hablar y decir cualquier cosa
sin ser juzgada,
sin ser menospreciada,
sin que me ignoren.
Me quito los últimos despojos de mi máscara,
aunque no sea necesaria con vos.
Y aunque te ignore, aunque me evada
de esa hermosa presencia tuya,
de todos los días,
de todo el día,
a cada hora,
siempre vas a estar presente.
Tus marcas en mí son
invisibles, indelebles,
son para el resto de mi vida.
No es una cuestión de tiempo,
porque estas cosas son sempiternas.
Una mirada,
unas manos,
una canción,
pueden sonar y presentarse
todas las noches
de todos los días,
tal como te sueño
en todas las noches,
en todas las siestas.
Se me rompe el corazón
cada vez que escupo una línea,
se me parte la dignidad
cada momento
que me siento derrotada.
Te amo,
y me quedaría a tu lado
sólo para sangrar un poco más.
Pero también debo amarme,
y creo que el suicidio
no conduce
a ninguna parte.
¿Acaso podría volverme suplicio?
¿Acaso podría volverme mártir?
¿Apostarme como un sacrificio en un altar
y llevarme tus penas?
Ojalá pudiera,
pero es inútil.
Eso no es amor,
sólo es romanticismo hollywoodense.

Te amo ya.
Te extraño ya.
Y ya es mañana.
Mañana es mejor.