Hormonas

Despertarte al borde del abismo.

Perder el equilibrio.

No caer por poco.

Pasó a sueño recurrente,

pero fue espeluznante

vivirlo en carne propia.

Serotonina,

dopamina,

no me abandonen.

ALMA DE DIAMANTE

Viste tantos cabellos, tantas caras,
Tantos besos, tantas lágrimas.
Pero en realidad,
La única alma de diamante
No estaba allí
Ni allá,
Ni por aquí.
Era tuya.
No te preocupes.
No se te va a marchitar. 

AZULES

Días azules,
Esperanzas truncas,
Corazón marchito,
Cabello en flor,
Se deshoja y muere
En la lluvia de rímel.

La danza eterno-símil del día ha concluido. Por enésima vez, me calcina las buenas maneras. Y destruye los optimismos. Se guarda lo lo quiere. Me deja las migas
Y yo sólo quería un abrazo.

Vení y agarrame del hombro,
revolveme las tripas,
cantame tres veces el himno
de los derrotados.

Matame de hambre,
matame de rabia.
Ilustrame un futuro
desolador.

Mordeme los labios
y después arremangate los ojos,
porque de esta turbia
no se sale pidiendo perdón.

Traé ese cadáver,
juntá los billetes en colecciones pares.
Troquelate ese espacio flúor
y avivá a las pendejas.

Ponele a Gerardo, el tuerto,
un cajón de lechuga.
Pasalo un precio desopilante.
Cortale los víveres.

Matate a un par,
pero de a poco.
Masturbate con
sus lágrimas.

Mañanas bellas

Un pedacito de cielo.
Si es gris o tallado en destellos,
eso no importa.
El algodón,
la madera,
una infusión caliente.
Aves curiosas,
enojadas,
cantantes.
Una lluvia de rizos sobre mi hombro.
Un círculo de almas.
Una mejilla.
Una caricia al vientre.
Una madeja de hojas de papel
muy, pero muy charlatanas,
una vocecita que se arremolina
entre la ventisca de los cuartos,
me conquistaron
el corazón.

RUIDO

Debo estar totalmente loca.
Vi ese portrait y lo comprendí:
POSTA, ESTOY LOCA.
Pensé en aquellas palabras,
en aquellos lugares
y en ese sinfín de imágenes tiernas
y lo confirmé:
ESTOY TOTALMENTE CHIFLADA.
Miré dentro de mis ojos,
vi aquellos ojos  cómplices
y lo rectifiqué:
ESTOY TAN PERDIDAMENTE CHIFLADA
que los sentidos se cortan,
transmutan,
las verdades cambian,
los universos se generan y se destruyen,
y así sucesivamente.
Pero cuando opino con mis antiguas opiniones:
SOY UNA LOCA,
PRETENDO LO IMPOSIBLE,
CULTIVO ESPERANZAS VANAS,
ME DISUELVO EN UN OLEAJE QUE ME AHOGA.
Sin embargo,
no titubeo en confirmar y sugerir
que no estaba en mis planes
que viniera con sus ojos, su cabello y sus manos
a hacerme todo este ruido.

ESPERARTE

Esperarte, te espero.

Guardo silencio, 

preparo un té, 

no desespero.

Esperarte, te espero.

Lo nublado de ayer, de hoy y de mañana 

son garantía

de que no ha transcurrido aún

ni un solo día.

Esperarte, te espero.

Junto mis medias,

remojo la ropa

y recambio el ropero.

Esperarte te espero.

En mi cama tibia,

sus sábanas gastadas,

incipientes frazadas.

Esperarte te espero.

Ni la idea del fin del otoño

frustra mi verano.

Primavera, ¿cuándo es?

Esperarte te espero.

Lástima que cerré con llave

y la tiré por el balcón.

Desperté sonámbula

y casi caí por el abismo.

Esperarte te espero.

Pero el cerrajero demora,

y atrapada aquí 

no puedo abrirte.

Demorate un poco más.

Esperarte te espero.

Parto el último tomate,

lo condimento y lo trago.

Vendrás justo antes

de que muera de inanición.

Esperarte te espero.

Nublado hace medio siglo,

finjo que no pasó una semana.

Las plantas treparon hasta 

mi ventana.

¿Saltar, correr, huir?

¿Quedarme a morir tu espera?

Nota sobre el amor. Ayer, hoy y siempre

"No preguntes por qué cuando tenés el qué frente a tus ojos."

Me desperté con la ansiedad
de besarte justo en el alma.

Me deslizo moribundamente
entre el espacio que hay
entre la tarde del sábado y el lunes.
Siempre la misma muerte,
Mi alma está agotada.
No lo soporta más.

No me caben dudas
de que cuando las aves despliegan sus alas
cerca de la estación seca,
fijan su vista al horizonte
para luego desaparecer
y llevarse consigo
una parte de mi anatomía
y el sol de abril.

Ser

Hay días en que me creo incapaz de amar.
Como si fuera una cuestión de capacidades,
literalmente.
Como si tuviera una deficiencia,
una imposibilidad,
una cruz en la frente.

Hay días en que me siento fría,
por dentro y por fuera.
Como si fuera una cuestión de temperatura,
literalmente.
Como si tuviera una deficiencia,
una imposibilidad,
una cruz en la frente.

Los oráculos son filosos,
las certezas destruyen el deseo.

Sin deseo me dejan las verdades frígidas,
me llevan
hacia el abismo de la cascada.

Y si no hubiera cascada,
¿habría el abismo?

Hay días en que creo que mis creencias más arraigadas,
son eminentemente falsas.
Y no sólo eso:
su falsedad se vuelve
una advertencia
y un respiro.
Una perspectiva celeste
entre agujas de tejer.
En los potenciales falsos,
es allí donde fluye con libertad
mi ser.

Entonces el desamor y el frío desaparecen.

Clases

El aire se siente denso, ya respirado
y caluroso.
No me bastan las botellas de agua.
Nunca abrirán esas ventanas.
Él hace su puesta en escena
de todos los lunes.
Cada capítulo de la obra
se encuentra perfectamente medido.
Ha calculado el tiempo,
incluso el de los chistes y el que
se destina a dar ejemplos.
Procura el monopolio de la atención.
Hay cosas que no pueden faltar:
un pequeño dictado,
la cita de innumerables obras literarias,
la referencia a cientos de películas,
la lectura en voz alta de algún fragmento,
la relación con un tema de actualidad.
Él efectúa un despliegue
de encanto muy bien calculado.
Le gusta,
aunque no esté del todo cómodo al admitirlo,
ser mirado,
acariciar orejas.

Despertar de madrugada

Discontinuidad.
Hay algo que fuerza la torsión
de mi destino.
Ha sido mucho tiempo ya,
muchas noches inmóviles
torturando mi cerebro,
ejercitándome en ser otra,
en actuar de otro modo.
Romper esta maldición.
Renegar de Parménides.
Cagarme soberanamente
en todos los herederos de Aristóteles.
Irme a otro lado.
Empezar por la tangente,
aunarme en un coro tímido.
De ti me quedan todas tus letras.
Lo que dijiste,
y lo que dirás será por siempre un misterio.
Un intento de algoritmo
para explicarlo todo.
Muerta estaba,
viví un par de meses,
y muerta seguiré probablemente
después de despojarme
de lo que siento por él.
Hay días que despierto con la certeza
de que debería haber seguido
mis instintos,
debería haber cortado el lazo
cuando el viento me dijo
que me iba a pasar esto.
Me siento protagonista
de una tragedia ya anunciada por mis demonios.
Detesto saberlo todo a veces.
El café negro es un mal analgésico
para dejar de sentir tu alma,
proyectándose en cada nota
que tu cuerpo copia en el  horizonte.
Siento tus vibraciones dondequiera que estés.
No puedo evitarlo,
la conexión es tan evidente,
que ni yo me creo a veces que nunca
sentirás lo mismo.
¿Cuál es el sentido de vivir esclava
de mis pasiones?
¿Qué remedio encontraré ahora para ponerle
coto al insomnio?
¿Cuál será mi alternativa ahora que vuelvo
a vivir rodeada de toda esta gente insensible,
de toda esta gente que no es vos,
de toda esta gente que no entiende mis palabras,
que no entiende mi sentir?
Vuelvo a estar rodeada de la ciudad gris
y nublada,
ideal para hacer juego con mis ojos
a los veintidós minutos de cada hora.
Al menos ya no me abrazo
a esa vieja botella de ron.
Me tienta, la miro
y elijo escribirte,
matarme de otras formas.
La bulimia ya no me convoca como antes.
Tal vez algunos vómitos,
alguna náusea ocasional.
El desapetito se consolida
como semblante
de tu falta en mi boca.
¿Cuál será mi motivación
para despertarme cada mañana
si no tengo tus buenos días,
si en mis sueños estoy feliz junto a vos?
¿Quién oirá mis mil teorías sobre el universo,
sobre lo que puta sea,
quién las cuestionará
con más pasión que vos?
¿Quién?
Me queda el papel.
Papel para el insominio,
papel para las lágrimas,
papel para el baño,
para el semen de otros
que no me calientan.

Una vez más

No es que me encanten tus vicios,
que sean un motivo particular de adoración de mi parte.
No es que piense que necesito un bad guy para
rebelarme contra el mundo,
porque yo ya soy una rebelión.
Es que tu sensibilidad me ha tocado
tan hondo,
tan profundo,
tan directo en mi corazón,
que no puedo dejar de encandilarme
cada vez que un color,
un aroma,
un paisaje,
una canción,
te enternecen hasta el extremo.
No creo que seas una persona trivial,
aburrida, del montón.
Tu decir, tu pensar, tu fantasear,
oscila entre el melodrama y la comedia,
salpicado de sadismo.
No es que te abandone,
porque yo también me quedo completamente sola
sin vos.
¿Con quién podría hacer absolutamente nada
y, aún así, pasarla bien?
No es algo habitual que alguien
me abra sus orejas,
me abra su boca,
me diga "buenos días, ¿cómo estás?"
No es algo habitual encontrar a alguien
con quien reír y llorar,
hablar y decir cualquier cosa
sin ser juzgada,
sin ser menospreciada,
sin que me ignoren.
Me quito los últimos despojos de mi máscara,
aunque no sea necesaria con vos.
Y aunque te ignore, aunque me evada
de esa hermosa presencia tuya,
de todos los días,
de todo el día,
a cada hora,
siempre vas a estar presente.
Tus marcas en mí son
invisibles, indelebles,
son para el resto de mi vida.
No es una cuestión de tiempo,
porque estas cosas son sempiternas.
Una mirada,
unas manos,
una canción,
pueden sonar y presentarse
todas las noches
de todos los días,
tal como te sueño
en todas las noches,
en todas las siestas.
Se me rompe el corazón
cada vez que escupo una línea,
se me parte la dignidad
cada momento
que me siento derrotada.
Te amo,
y me quedaría a tu lado
sólo para sangrar un poco más.
Pero también debo amarme,
y creo que el suicidio
no conduce
a ninguna parte.
¿Acaso podría volverme suplicio?
¿Acaso podría volverme mártir?
¿Apostarme como un sacrificio en un altar
y llevarme tus penas?
Ojalá pudiera,
pero es inútil.
Eso no es amor,
sólo es romanticismo hollywoodense.

Te amo ya.
Te extraño ya.
Y ya es mañana.
Mañana es mejor.

El gesto se resume a mirar a los ojos y ver;
a abrir los oídos para oír;
a implicarse,
a estar presente,
a tender una mano.
Algo a lo que no estoy acostumbrada, definitivamente.

There's a club if you'd like to go
You could meet somebody who really loves you.
So you go and stand in your own
And you leave in your own
And you go home
And you cry and you want to die.

FLUIDO

Un paso más cerca del abismo,

una mañana más lejos de ese fatídico día.

Es mejor dejar de balbucear,

de fingir, 

de creer que no pasa nada.

Mejor no retenerlo,

mejor dejar que se escurra

y se vaya por donde vino.

SENSIBLE

No se si me conoces. No se si te hablaron de mi. Pero estoy casi seguro que si.
Hace ruido lindo. Como una orquesta.
¿Se puede saber de que se trata la alquimia que haces?

Escritor frustrado, dramaturgo frustrado, cantante frustrado y pronto guitarrista... frustrado 
Nací con la incapacidad de acceder a las instituciones.
Me vas a tener que disculpar, pero yo no te puedo decir señora.
Usted tiene una boca de letrina importante. Me agrada.

Todas las empanadas me gustan. Algunas más que otras.

¿También tomas café negro fuerte?

Largá la paranoia.
¿Ves que sos un clon a un 80%?
deja de copiarme

¿Qué tan bueno y qué tan malo puede llegar a ser encontrarse a alguien así?

Tratá de no bailar tan cerca mio. Es peligroso.
Si me das poder pierdo la cabeza.
Usted no sabe con quien se mete.  Tenga cuidado.  Las apariencias engañan.
Estoy a un mal experimento de convertirme en un supervillano

No pasa nada. Solo me agarraste en la cuerda floja y vos eras un huracan... quede descolocado

Yo me puse re mal cuando cumplí 28 y no había muerto.
Igual, la razón esta sobrevalorada.
te digo que nos escuchan todo el tiempo
Decime cuál es tu plan.
No puedo dejar de pensar que hay algo oculto.
Tratá de no bailar tan cerca mio. Es peligroso.

Tengo un doble estándar con el suicidio.
El que se enamora, pierde.

¿QUÉ SERÁ?

¿Qué es eso que surge cuando el mar
se hunde en el firmamento?
¿Qué es lo que ocurre cuando unos ojos
se sitúan entre ellos?
¿Qué es ese universo caleidoscópico?
¿Qué son esos objetos que se enredan, se disgregan
y se aúnan en la silueta de una musa?
¿Qué devuelven unos ojos interpuestos
en el paisaje rodante?
¿Qué es el hambre cuando queda atrapado
en un caleidoscopio de cielos, ojos, cántaros, musas?
¿Qué es yo?
¿Qué es el sueño y el cansancio cuando
una ballena atraviesa el firmamento?
¿Qué es el miedo cuando el abismo es etéreo,
cuando la soledad de lo inmenso
te tiene caminando en la mano de Buda?
¿Qué es la espera cuando los indicios
son espejismos engañosos?
¿Qué es la verdad?
¿Qué es la mentira?
¿Es pertinente pretender lo objetivo dentro de un espejismo
plagado de cuentos?